inha eu que viver por mais um dia,
se tantos são, que já me bastam os anos?
Se em mim agora só perdura à vista,
a desventura de momentos insanos?
Que me adianta acumular minutos,
se os segundos, dos quais eles são feitos,
só trazem a mim as dores e os tormentos,
que trago logo estampados ao peito?
E os minutos, seguindo contrafeitos,
hereges horas, que a brisa não sublima,
momentos tolos, quase satisfeitos,
de se perderem ao mar de pesadelos.
Os sonhos mortos, embora não se busquem,
se sentem livres a procurar a esmo,
embriagar-se e se fartarem aos leitos,
e se encorajam a serem tão perfeitos.
"Tolices vãs!", diriam com certeza,
os que se sentem à margem do pecado,
os que vivem a vida imunes à tormenta,
por achar em vida o que tenho procurado.
inha eu que viver por mais um dia,
